Sin rastros en la arena, sin señales del universo, sin dolor, sin sufrimiento, sin alegría, sin tiempo: se ha hecho y en la acción un intento.
Las noches de luna, los días de sol, las estrellas todas, la muerte y el amor: han anticipado un presente en sensación.
Hemos sido, o somos quizás, expiaciones perfectas, mentiras verdaderas; figuras amorfas, criaturas lanzadas desde el cosmos.
El mar suena, en cada ola que repiquetea. El viento pasa corriendo, cual si se fuera a acabar el tiempo. Las gentes oyen, yo veo. Y los intentos, las lunas, los soles, las sensaciones y el cosmos mismo, yacen en un sonido ínfimo. Somos tan solo lo que somos, ni mas, ni menos. No lo que vemos, no lo que oímos. Al natural.
Acrílico - La Danza de los cerezos 
Carbonilla - Transformaciones
Acuarelas sobre seda - En algun rincón desencontrado
Grafito intervenido con pasteles - La mirada ciega
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